Hoje Abriste Tu A Loja

Hoje abriste tu a loja, sim senhores.
Abriste o toldo, com aquela manivela mágica e comprida que se encaixa no manípulo e te permite, a metro e meio de distância, fazer descer aquela lona tão bonita e de cor laranja que berra "É Frutóóó Chclaaaaate".
Sim, é o que vem lá escrito, apesar de te ter tentado demover, era o nome que tu querias.
É o meu negócio, eu é que sei!, gritaste-me naquele dia, com a certeza de que eu tinha razão.
Ligaste o rádio na rádio Cidade e compuseste as caixas de Milupa e os chocolates que se mexeram e saíram um bocadinho da formatura por causa daquele terramoto que ninguém sentiu durante a noite.
Puseste as caixas da fruta cá fora, varreste um bocadinho da entrada, enquanto falavas à dona Palmira, a da loja de roupa para criança que há aí ao lado.
Conversaram sobre a operação à próstata do marido dela, sobre os joanetes dela e sobre a ida para Erasmus da filha dela.
Tudo ela, tudo ela.
E tu nada.
Farta da conversa e com o primeiro cliente a entrar, entraste para dentro, como tu costumas dizer e, por fim, ligaste a máquina registadora (catchiiiin), completamente vazia de notas, apenas com algumas moedas, mas cheia de esperanças e sonhos, pronta para mais um dia de trabalho.
Aquele catchiiiin foi o som do tiro de partida para mais uma parte da tua vida.
Hoje abriste a tua loja, sim senhores.