este luís afonso é um génio

ps - quando em erasmus e com pouco tempo para navegar e saber das notícias do meu País e do meu Benfica, eram os cartoons deste homem que eu lia.
em 2 segundinhos e duas porradas no rato, n'a bola e no público.
bastava, para enganar a fome.

comunicado

dado que o (grande) autor teve hoje um exame às 9h30 da matina, tem outro amanhã à mesma hora e outro no dia seguinte no mesmo horário, pode ser que este blog nunca mais tenha actividade.
ou seja, pode ser o cérebro do (grande) autor deixe de funcionar.
para grande pena do mundo e universo e infinito e mais além, está claro.

ser mãe

ser mãe é mais do que uma questão de paternidade.
ser mãe é uma profissão.
não é um trabalho em part-time, é um trabalho a tempo inteiro, em que as horas extraordinárias não são pagas.
ser mãe é ser ao mesmo tempo patrão e empregado.
porque se é patrão do filho, mas ao mesmo tempo sua empregada, visto que uma mãe nunca descansa...por causa dos filhos.
uma mãe está sempre pronta a trabalhar para os filhos e trabalha mesmo quando não é preciso.
um filho acaba por sair do ninho, fazer as malas e mudar-se para outra empresa.
mas a mãe faz as malas também e vai atrás, pelo menos sempre em pensamento e muitas das vezes em corpo presente.
o que faz uma mãe quando os seus filhos são crescidos?
uma mãe, quando é mãe, passa automaticamente a não saber fazer mais nada.
ser mãe provoca uma regressão na pessoa.
uma mãe passa a viver para os seus filhos, mesmo que pense que não o faz.
os filhos são a pala dos olhos duma mãe.
uma mãe não vê para além dos seus filhos e só vê na direcção destes.
assim, quando um filho quer independência, a mãe, sim senhor, deixa-o ir viver a sua vida, mas, na realidade, está com ele a todo o momento.
a mãe acaba por ser uma espécie de pastilha elástica colada nas calças de ganga.
no início a pastilha é saborosa.
passado um tempo a mastigá-la, perde o sabor e queremos livrar-nos dela.
mas ela não vai, agarra-se à ganga e dali não sai.
chega a estar colada a nós muito tempo, antes que nos apercebamos.
não vai embora, fica ali agarrada, mesmo que esteja a sofrer com isso.
até que, por fim, nos habituamos e constatamos que aquela pastilha está ali por alguma razão.
aí, as calças passam a ser de estimação e nunca as deitamos fora.
até que a pastilha desaparece, com o passar do tempo.
e aí choramos.
porque nunca mais teremos uma pastilha daquelas.

com o passar dos anos

tenho rugas na testa
que são sinal de preocupação
de não vir a singrar na vida?
ou de que Portugal não seja campeão?

o vento

o vento é o ar condicionado do planeta.
porém, está escangalhado.
dá quase sempre ar frio, quase nunca ar quente.

o miúdo ronaldo

há uma amiga minha que tem um irmão.
o irmão tem à volta de 19/20 anos.
o irmão, quando tinha 13/14 anos, andou na escola com o cristiano ronaldo.
ora, a brincadeira que os rapazes mais tinham no recreio (segundo o irmão da minha amiga) era a de "tirar a bola ao cristiano".
sim, o objectivo do jogo era tirar a bola ao cristiano ronaldo, enquanto este fintava quem lhe aparecesse à frente.
ganhava quem lhe tirasse a bola sem fazer falta.
hoje em dia, o cristiano joga nos grandes recreios do mundo, continuando a fazer maravilhas com a bola.
porém, na opinião de um amigo meu, as fintas são mais que uma alegria para os olhos do adepto.
o meu amigo acha, talvez com alguma razão, que o miúdo deve ter algum contrato com a nike para andar a fazer tanta palhaçada em campo.
e, dado que o cristiano ronaldo em cada 3 passos com a bola tenta fazer 7 fintas, e que muitas vezes até se finta a ele próprio, o meu amigo não deve andar longe da verdade.
ainda assim, a verdade é que:
quem é que tira a bola ao cristiano ronaldo??

clic

o que nos faz andar é o "clic" que está em nós.
(este blog anda muito onomatopeico)
o clic que se dá dentro de nós, que nos faz tomar as decisões.
o clic que nos faz gostar de alguém.
o clic que nos faz amar alguém.
o clic que de um dia para o outro nos faz apreciar mais a vida.
o clic da cabeça a perceber a pergunta que nos fazem.
o clic também existe fora de nós, no dia-a-dia.
o clic do isqueiro que nos acende o cigarro.
o clic da ignição do nosso carro.
o clic da porta de casa a fechar.
o clic da janela a abrir.
o clic da carica a sair da garrafa.
o clic da luz a acender.
clic, clic, clic.
clic, clic, clic.

spam

o spam chama-se spam porque "spam" é o barulho que faz ao aterrar na nossa caixa de correio electrónico.
SPAM!!
como um filho abandonado, o spam viaja por aí, em busca de abrigo, até chegar à nossa caixa de correio.
abandonado por pais negligentes e egoístas, que só pensam no lucro do seu negócio, o spam deambula pelo submundo da internet até conseguir achar um local abrigado, como a nossa caixa.
e aí que sucede?
nós mandamos o spam embora.
há até quem tenha filtros anti-spam, como as tabuletas à porta de cafés, que impedem a entrada de animais.
é incrível como, nos tempos que correm, ocorrem tais violações ao princípio da igualdade!
não reneguem o spam.
o spam é amigo.
deixem o spam entrar nas vossas vidas!
e coloquem na vossa caixa de correio uma almofada anti-spam.
assim o spam já não faz barulho ao aterrar, desamparado e lacrimejante.
em vez de SPAM........fará SPAM.

crónica de um dono de casa

ai, estou estafado.
os miúdos hoje não paravam quietos, parecia que tinham tomado speeds.
speeds, não speedo's. isso são fatos-de-banho.
a maria chega daqui a bocado do café.
espero que o benfica tenha ganho, senão ainda me chega a roupa ao pêlo outra vez.
ela fica mesmo furiosa quando o benfica perde. ainda por cima, se bebeu outra vez 32 minis, deve vir meiguinha, deve.
a roupa hoje demorou imenso tempo a secar, deve ser do tempo, que está a esfriar.
de qualquer forma não consegui passá-la toda.
preocupei-me apenas em passar o vestido que a maria gosta de usar às segundas.
como hoje é domingo, espero que o queira usar amanhã.
senão tenho de me levantar mais cedo para lhe passar o que ela quiser.
bem, vou temperar a salada e amanhar-lhe o peixe cozido.
a maria odeia espinhas perdidas no meio das batatas.
ah, tenho de me lembrar de lhe pedir que me compre outra esfregona, que esta já está gasta.
espero que ela não se irrite.
a maria acha sempre que eu gasto tudo muito depressa cá em casa, que não dou valor ao dinheiro, como não sou eu que ponho o pão na mesa.
eu acho que ela tem razão, coitada, farta-se de trabalhar para eu e os miúdos podermos ter uma vida decente.
bem, lá vem ela.
ai simãozinho, espero que não me tenhas deixado ficar mal...

só uma achega

só no domingo me apercebi que esta era "a semana dos feriados".
e disse-me logo uma prima minha, da classe trabalhadora, que só quem não trabalha é que não sabe quando são "os feriados", e como tal não anseia por eles.
retorqui logo que quem estuda não tem "feriados", não tem fins-de-semana, não tem folgas, porque os exames não se vão adiando como os dias de trabalho quando se interpõe um feriado pelo meio.
e é verdade.
o estudante não tem "feriados".
o estudante tem uma vida relaxada todo o ano, faz nenhum, é certo.
mas chega a época dos exames e o estudante tranca-se em casa, estuda, queima os olhos com o vento quente do virar das páginas e não se apercebe da "semana dos feriados".
o estudante não vai aos santos, não aproveita a sardinha e a sua noiva não é de santo antónio.
porquê?
porque não ficava muito bem estudar no copo de água.
o estudante não pode ir para o café a tarde toda ver os jogos do mundial nos canais (filhadaputamente) codificados.
já o empregado do café, quem trabalha no café, pode.
assim, a vida do estudante é a melhor desde agosto até fim de maio seguinte.
mas entre fim de maio e meados de julho não há cá pão para malucos.
agora, que adoro a minha vidinha de estudante...lá isso adoro.
e depois deste talvez venha a tirar mais um curso ou dois.
porque, como já dizia alguém que conheço mas agora não m'alembra:
"oh filho, vai com calma que tens a vida toda para trabalhar."

mundial ambiental

como não se fala noutra coisa sem ser o mundial, o (grande) autor achou por bem colocar aqui algumas medidas que poderão permitir aos nossos filhos e netos continuar a assistir a mundiais e, basicamente, permitir-lhes uma vida propriamente dita:

- enquanto lava os dentes, feche a torneira.
- enquanto lava as mãos, feche a torneira.
- enquanto se ensaboa no banho, feche a torneira.
- enquanto lava a louça, feche a torneira.
( feche a torneira sempre que não estiver alguma coisa debaixo da água. seja uma escova de dentes, uma mão, um pénis ou um prato.)
- ponha a máquina de lavar roupa e louça a trabalhar apenas quando estiverem cheias.
- apague a TV no botão, não a deixe em stand-by
- não deixe a porta do frigorífico muito tempo aberta
- recicle tudo. não custa nada, papel, plástico e vidro.

se todos fizermos isto que, convenhamos, não dá trabalho nem desconforto nenhum, imaginem o quanto não poupamos ao planeta?
porque não sei se sabem, mas as reservas de água potável estão mesmo a acabar...
e depois? lavamos os dentes com aguinha salgada?

aos meus compinchas

compincha é uma palavra que não existe no dicionário.
mas é uma palavra que define a melhor relação que existe.
um compincha é tudo e todos podem ser nossos compinchas.
namoradas, amigos, pais, filhos, piriquitos, carteiros...
porque o compincha é aquele que não só é nosso amigo como é alguém com quem nos identificamos e que nos entende perfeitamente.
a relação com os compinchas não é perfeita, claro, mas é a melhor relação que se pode ter com alguém.
um compincha não se ri de nós, ri-se coNNosco.
um compincha apanha a merda que fazemos e nós apanhamos a dele.
a um compincha pode-se dizer tudo, pode-se confiar tudo, pode-se esperar de tudo.
é por isso que tenho o orgulho de dizer que conheço muitas pessoas, tenho bastantes amigos e apenas alguns compinchas.
[o (grande) autor é um ícone social, claro está.]
sendo que conhecidos, amigos e compinchas estão alinhados por ordem crescente de importância.
e bocemessê, em que categoria se coloca?

para ti

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há alguém por aí

que é perfeito para ti

não procures insistentemente

porque o amor aparece de repente

não vasculhes, não levantes o pó do chão

porque o amor, se for para ti, aterra-te no coração.

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que nojice, que chatice

há uns dias, num noite escura, quase a dar à costa da ilha paradisíaca jah-tôcô-uma, situada bem no centro do arquipélago commalcoólico, debatia o (grande) autor com um amigo seu, o porquê do fascínio do ser humano por borbulhas, pontos negros e afins.
não há moçoila que não adore estar na praia a escavar as costas do seu homem, enquanto este ressona em cima dos dois kg de feijoada do almoço.
não há adolescente que não desista de espremer enquanto não vir aquele piloto de F-16 a ejectar-se e ir de encontro ao espelho.
não há rapariga que não vá praticar ioga só para se poder contorcer melhor e chegar aos ângulos mortos das suas costas.
enfim, o ser humano tem (todos temos, apenas não o admitimos) um fascínio pelos reservatórios que existem na nossa pele, rejubilando de alegria quando os vemos a explodir, quais granadas corporais.

- que nojo de conversa, oh (grande) autor!
- sim, meu caro, mas alguém tem de fazer o trabalho sujo...

dei-me conta

dei-me conta que a nossa selecção nacional de futebol é a entidade (se é que uma equipa desportiva é uma entidade) mais poderosa de Portugal.
abre todos os telejornais, à frente do conflito em timor, dos incêndios (todos provocados, é claro), do encerramento das maternidades, etc, etc...
ainda não começou o mundial e já há dias em certos canais quase inteiramente dedicados aos milionários de chuteiras.
o seleccionador pede "apoio popular" e a capital muda-se de lisboa para évora durante duas semanas.
e vão 10mil emigrantes assistir ao treino na alemanha.
10mil pessoas, vestidas a rigor, assistir a um treino que foi às 16h...

estamos empolgados, somos os maiores, mas se perdermos a culpa vai ser:
- do árbitro
(porque são todos uns filhos-da-p... ceguetas e de cheque no bolso.)
- da bola
(porque é esférica. já se viu? bolas esféricas?)
- da relva
(estava molhada. estava seca. estava mal-aparada. estava muito alta.)
- das condições metereológicas
(será que ninguém pensou que na alemanha vão estar 10/15 graus e em évora estavam 35??)
- do público
(10mil num treino é pouco, caraças!!)
- do tempo de jogo
(é que não sabia mesmo que eram só 90 minutos!! pensava que eram 90 minutos cada parte!)
- dos calções
(estavam muito apertados. a cor era feia.)
- dos postes
(puseram dois postes na baliza! e por cima havia uma trave! não se admite...)
- do condutor da camioneta da selecção
(o sr. zé fazia as curvas muito apertadas e nós ficávamos mal-dispostos.)
- do diabo
(o diabo pregou uma rasteira ao ronaldo e ele caiu...sozinho!)
- do frango assado
(tinha muito sal. tinha muita pimenta. estava cru. estava queimado.)

mas não se enganem!

eu adoro futebol.

adoro competições como o mundial, o euro, a liga dos campeões, o campeonato nacional, outros campeonatos internacionais e jogo futebol todas as semanas.

mas há limites para tudo.

depois deste ênfase todo, se não estou no marquês agarrado ao leão a festejar no dia da final...

é porque não somos campeões do mundo.

scratch scratch BANG BANG

os caros leitores lembrar-se-ão porventura, do passarinho que vive na minha janela?
pois agora a juntar-se ao demónio alado, veio a minha vizinha do lado, bem rezingona, do alto dos seus 79 anos.
ora, tal como o passarinho assassino, existem pombos nestas redondezas.
e os pombos, tal como qualquer outro animal, defecam.
(gosto da palavra "defecar")
só que os pombos, ao contrário da maioria dos outros animais, defecam por tudo quanto é lado.
e uns desses lados são os parapeitos das janelas do prédios.
a minha vizinha, como já não tem muito que fazer e o centro de dia só abre às 8h, tem de ocupar as suas manhãs com qualquer coisa, certo?
assim, todos os dias, entre as 7h e as 7h45m, lá vai a senhora, roupão e chinelos, faça frio ou faça sol, limpar a merda de pombo seca do parapeito das suas janelas.
e como faz a velhota o serviço?
com uma espátula de metal.
agora imaginem o que será acordar com o som de um pássaro (piu-piu-piu), mixado com o som de uma espátula de metal a raspar na pedra (scrrraatch- scrrraatch-scrrraatch).
digno de festa rave, asseguro-vos.
umas vezes ponho os óculos de sol e vou-me pendurar no parapeito da minha janela a dançar.
outras vezes carrego a pressão de ar com sal grosso e vou praticar tiro ao alvo.
como o sacana do pássaro é bem esguio, resta-me acertar na senhora, que com 79 anos não se consegue desviar lá muito bem.